Pobre patria

Una noche más , una noche menos, escucho a Franco Battiato mientras las horas se desgranan poco a poco. Pongo a Battiato en grooveshark casi por casualidad, por error. En casa no lo eschucho nunca, y tampoco en la bicicleta o en mis ratos libres. Y no escuchándolo, sigue formando parte de mi historia, y lo tengo más reciente que el disco de Regina Spektor que escuché hace un rato.

El tiempo es para el ego amenaza e ilusión, y al escuchar la canción "Pobre Patria" me parece más actual que nunca, más fresca que en 1991, dolorosamente vigente:





Mi pobre patria,
aplastada por abusos del poder
de gente infame que no conoce el pudor,
se creen los dueños todopoderosos
y piensan que les pertenece todo

Los gobernantes,
cuántos perfectos e inútiles bufones
en esta tierra que el dolor ha devastado
¿Acaso no sentís nada de pena
ante esos cuerpos tendidos sin vida?

No cambiará, no cambiará
no cambiará, quizá cambiará

Y cómo excusarlos,
las hienas de la prensa y las de los estadios
chapoteando en el fango como cerdos
Yo me avergüenzo un poco y me hace daño
ver a los hombres como animales

No cambiará, no cambiará
Si cambiará, verás que cambiará

Esperamos,
que el mundo vuelva a cotas más normales,
que pueda contemplar con calma el cielo
que nunca más se hable de dictaduras,
quizá tendremos que ir tirando
mientras la primavera tarda en llegar...

Nomadas y mentiras

Nómadas que buscan los ángulos de la tranquilidad,
en las nieblas del norte, en los tumultos civilizados,
entre los claros oscuros y la monotonía de los días que pasan.
Caminante que vas buscando la paz en el crepúsculo
la encontrarás,
la encontrarás
al final de tu camino.

Largo el tránsito de la aparente dualidad,
la lluvia de Septiembre
despierta el vacío de mi cuarto
y los lamentos de la soledad aún se prolongan.
Como un extranjero no siento ataduras del sentimiento,
y me iré
de la ciudad,
esperando un nuevo despertar.

Los viajeros van en busca de hospitalidad,
en pueblos soleados, en los bajos fondos de la inmensidad,
y después duermen sobre las almohadas de la tierra.
Forastero que buscas la dimensión insondable,
la encontrarás
fuera de la ciudad,
al final de tu camino.

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Ser Nómada por unos dias me ha acercado de nuevo a esta canción de Battiato. Canción que nunca ha estado muy lejos y he canturreado por aquí y allá los últimos veinte años.

En ocasiones hace falta beber mucho de una fuente para entender que se está bebiendo. Eso es lo que me pasa con la obra del italiano, y en concreto con dos canciones "Nómadas" y "La sombra de la luz". Ese es el magnetismo que me ha tenido y tendrá tanto tiempo con esas letras en el fondo del subconsciente. No hay mayor atracción que la del misterio, la de las verdades reveladas a medias o el color pardo que toman todos los gatos de noche.

Mientras, siguen sonando en mi mente las notas y siento un impulso constante pero creciente, como una marea o una fiebre, de volver a partir.

Esta es la mentira que me he contado estos días. Que estaba contento de volver, que no ningún problema o pena por volver al escenario cotidiano.

"Dime de que presumes y te diré de que careces" que habría dicho Sancho Panza sin pestañear. Y ese es el sentimiento que me alcanzó ya por tierras castellanas. La sensación de libertad del peregrino. El disfrutar de las cosas que te vienen, de la sencillez y certezas de recorrer el camino. Y cosas pequeñas pero inestimables como dormir en el campo o en un parque, o depender solo de las cuatro cosas que llevas en la mochila.

Así pues, estos días estoy atascado, torpe, como cuando he vuelto de hacer un retiro a las montañas. Como entonces, estoy pasando unos días en que solo deseo dormir, u olvidarme del mundo, o las dos cosas.¿Porque me cuesta tanto volver?

Supongo que si conociera la respuesta hablaría de otras cosas. Mientras lo descubro, voy acostumbrándome de nuevo a la vida cotidiana. Sin embargo, como una melodía insidiosa, mi memoria de esa sensación de libertad sigue perturbando mis días.

No se que noche, aprovecharé que aún camino con ligereza y subiré el saco y el aislante a algún monte cercano a mi ciudad, y allí intentaré recordar a que saben la noche y el cielo, como era esa libertad.

Mientras estoy aquí. Viviendo.

La estación de los amores, de Franco Battiato

Cuando menos te lo esperas, llega la primavera.

Por supuesto, es cosa mía no sorprenderme. Las señales, como decia en el anterior post, están para verlas. El clima es cálido y el sol empieza a abrir flores tempranas en los almendros. La gente saca las camisetas, las sonrisas, y sobre todo, yo mismo me estoy dejando llevar por estos dias.

En primavera empiezan nuevos ciclos, nuevas vidas. Tras pasar el invierno frio y duro, el corazón se abre, latiendo de savia fresca y cálida. Todo lo que pasó, pasado está. Que los viejos dolores sirvan de leña, y que el amor habite de nuevo nuestra alma.

Este nuevo año que empieza está abierto a la vida.



La estación de los amores,viene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.
La estación de los amores, viene y va,
y llegará sin avisar, ya verás, te sorprenderá.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
Le queda un nuevo entusiasmo, por latir, al corazón.
y otra posibilidad de conocerse.
Los horizontes perdidos no regresan jamás.
La estación de los amores,
volverá con el temor y las apuestas,
y esta vez cuanto durará.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
La estación de los amores, viene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.

Soy el animal

Vivir
no es muy complicado
si puedes renacer
después y cambiar varias cosas,
las frivolidades y tanta estupidez.

Mientes,
tú mientes bien.
Cuando te tengo junto a mí
tu me das la razón
y quisiera decirte
que prefiero estar sólo,

Y el animal que yo llevo dentro
no me ha dejado nunca ser feliz.
Me roba todo, hasta el café.
Me vuelve esclavo de mis pasiones,
sin desistir jamás, y nunca espera.
Y el animal que yo llevo dentro te ama a ti.

Dentro
de mí chispas de fuego
y el agua que lo apagará.
Si quieres ver como arde
espárcelo en el aire
o déjalo en la tierra.

Y el animal que yo llevo dentro
no me ha dejado nunca ser feliz.
Me roba todo, hasta el café.
Me vuelve esclavo de mis pasiones,
sin desistir jamás, y nunca espera.
Y el animal que yo llevo dentro te ama a ti.