Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.
7 comentarios:
Espero que esta obra de Neruda no haya la hayas referenciado por un mal momento. Es precioso sentir todo esto pero igual de intenso cuando se pierde, volvemos a lo mismo. El que no arriesga no gana. Espero que no, un abrazo.
Preciosa cuando se siente.
Gracias, por ponerla ahí.
Hay momentos buenos y malos. Algunos malos son buenos porque nos permiten citar a Neruda.
Todo pasa, bueno y malo. Y menos mal.
Un abrazo
Querido amigo.
Hay uno muy bueno de Benedetti que ahonda en el dolor y en el escarnio que, en momentos como este, uno mismo quiere hacer de la carne propia, a mi me encanta, léelo despacio y quizás te des cuanta de cuanta verdad, quizás esa conciencia, dicha tan finamente, te ayude. Yo además, creo que hay que tocar fondo en lo sentimental, o yo he sido así, me deleito en el dolor y casi lo hago material hasta que salgo a flote.
El poema del que hablo es es "La culpa es de uno", Que lo disfrutes, ya me lo dirás.
Buenas noches y (, je! je!) Buena suerte
Ajur
"La culpa es de uno"
Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto
ah pero mi tristeza sólo tuvo un sentido
todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron
hasta aquí había hecho y rehecho el
mis trayectos contigo
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad
pero tu encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor
con un solo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha
creo que tienes razón
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo
hace mucho muchísimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como tu
mas no fue tierno
ahora estoy solo
francamente
solo
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado
antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno
con los ojos bien secos
por si acaso
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.
MB.
UN Abaro.
Ajur
v
Muchas gracias. Que bueno es Benedetti. Casi no lo habia leido hasta hace un año y pico, y desde entonces, la admiración y el asombro suelen acompañarle, cogidas de la mano.
Este poema, que no conocia, retrata muy bien algunas de mis circunstancias.
Hace un tiempo que dejé de ahondar a sabiendas en las heridas. He sido muy bueno en ello, pero hasta el dolor cansa. Ahora intento dejar cada cosa en su sitio, y torturarme poco. Pero si que creo en los ciclos, en como cuando has llegado al punto que precisas, el péndulo gira y te lleva a otro lado.
A veces necesitamos que nos pasen cosas terribles para que abandonemos ilusiones, mentiras y ataduras. Para liberarte y alcanzar la paz de quien no se juega nada. Y es que nos jugamos poco. La vida es una apuesta constante, pero nada es nuestro. Todo, sol, viento, amantes, amigos, posesiones, todo puedes perderlo una mañana o una noche, sin avisos. Todo es transitorio.
Mientras, empiezo a desear otras cosas, quemar algo de estress y vivir la vida de otro modo. Mañana llamaré a Quique para preguntarle sobre su maestro Taoista. ¿Recuerdas aquella cena en tu casa?
Chinito...
Un abrazo amigo mio
conocí al maestro. Me dio muy buena impresión, tiene bici.
Un abrazo colega.
Ajur.
No lo llamé hoy, lo llamaré el miércoles, que empieza a ser día para cerrar asuntos.
Me he dado cuenta que no necesito hacer artes marciales, lo que busco -tras visitar un dojo genial, me hubiera apuntado de no estar tan seguro- es algo interno, interior.
Como el bifidus, cuidándote por dentro para que se note por fuera. De todos modos le preguntaré a Quique por si el maestro aparte de dar hostias taoistas, hace otras cosas con el Camino.
Besotes.
Estimado 方大同Khalil, gracias por tu comentario. He usado el traductor de Google y no puedo ni imaginar lo que quieres aportar, aunque la palabra sexo parece que está dentro de uno de dado tres ideogramas.
Muchas gracias por pasarte por aquí y un abrazo
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