Bibliotecas, virtuales

¿Habeis soñado alguna vez con tener una gran biblioteca?

Yo sí. Durante la mayor parte de mi vida tuve ese sueño. Gustaba de buscar libros, comprarlos en las ferias del libro, en las liquidaciones y saldos, e incluso alguno en librerias.

Libros en rustica, ediciones antiguas de papel ya rojizo, colecciones con nombres de periodicos, todos se iban acumulando, extendiendose en linea recta, a lo largo y lo ancho de estanterias.

Recuerdo el raro orgullo que me sentí cuando mis libros, no los de mi padre, se extendieron tanto que no cupieron en los muebles de los que disponia mi habitación. Los coloqué en horizontal, luego detras de los primeros, y finalmente mi padre compró unas estanterias, con lo que llegamos - mis libros, yo- al techo.

Mi biblioteca sufria hemorragias al prestar libros a amigos de fiable amistad pero dudosa memoria, al llegar cumpleaños en el que el regalo perfecto era el libro perfecto. Otras veces unas navidades o un golpe de suerte traia una joya, un libro largo tiempo soñado, casi leido en la imaginación. O un texto ya conocido pero que podia incorporar a mis posesiones.

Y así años y años.
Me independicé, de manera brusca. Muchos libros quedaron allí, algunos se fueron recuperando. Recuerdo que solo le robé a mi padre -bibliofilo muy irregular- dos libros pequeños e imposibles de encontrar. "Las encantadas" de Melville, y "La historia Cómica de los imperios y estados del Sol" de Cyrano de Berguerac. Los conservo ahora muy cerca.

Empiezo a citar títulos de libros, y me vienen a la cabeza muchos, buenos y malos. Con ellos podria glosar mi vida, mi memoria. De hecho, asocio fuertemente lugares donde he leido muy intensamente con lo leido, especialmente algún banco de parque, donde he leido -vivido- aventuras y tristezas, alegrias y sorpresas.


Hace un año llegó un momento de cambio vital, en el que tuve que mudarme a un cuarto en un piso compartido. Catorce cajas de libros fueron a casa de un amigo, un biblioteconomo, un profesional de los libros con mucho espacio.

Me quedé con libros de consulta, historia, poesia, algunas fijaciones personales, algunos comics y ya está... Apenas dos estanterias.

Y eso me hizo pensar que estaba acumulando cosas, creandome una carcasa, y que podrian producirse cambios aún mayores, y que quizas la proxima vez solo podria llevarme una docena o menos, quizas un par de viejos amigos.

Y tambien pensé que una biblioteca digna son 12.000 a 20.000 ejemplares, y nadie, nadie, puede leer tanto. Y tampoco tiene sentido acumular por el mero empeño de crear una montaña más grande.

Así que decidí liberarme.

La única biblioteca importante está en mi cabeza. Allí se codean juntos Long John Silver e Isaac Bashevis Singer, Dunsany y William Ashbless. Sobre los libros crecen enredaderas de sentimientos y afectos, y alimentan un sotobosque de pensamientos y opiniones. Están conmigo, y forman parte de mí, tanto como mis recuerdos del colegio o mis primeros besos.

Ya no Compro libros. Los adquiero para regalarlos, que es un placer, para compartirlos. Cuando necesito un libro, si no es suficiente sacarlo de la biblioteca municipal o bajarlo de Librodot, lo compro.

En la Historia Interminable, Bastian se preguntaba que ocurria dentro de los libros cuando nadie los leia, que ocurria con las tormentas, los piratas, las batallas y las ciudades. Mirad en vuestra cabeza, recordad vuestras películas, novelas, cuentos o historias favoritas.
¿Os dais cuenta? Eso es lo que ocurre...

Calar de la Santa

El domingo pasado salí al campo con amigos, por primera vez desde el accidente. El escenario de la salida fue Calar de la Santa, Moratalla.

Encontramos nieve, un montón de frio, unos paisajes hermosos pero velados por la cellisca...

Fue un buen retorno a la naturaleza. Volver a pisar nieve virgen, comer un bocadillo sentado en el suelo, mientras en buena armonia rueda la botella de vino... Mis fuerzas bien, aunque la pierna necesita más tiempo antes de poder hacer nada serio. Paciencia.

Y tomamos algunas buenas fotos. Podeis verlas aquí, en Flickr. Por cierto, las ultimas fotos son de Juan Pablo, que es un excelente fotografo, como vereis.

TAGORE

Hace muchos años, en la sabiduria de la juventud, descarté a Rabrindanath Tagore de mis lecturas.
Me parecia que debia ser un poco cursi, basandome en un argumento magistral, la cantidad de posters con atardeceres y unicornios en que se usaba con desigual fortuna sus proverbios.

Años despues, con menos miedos, y regresando a la lectura de poesia, me ha recomendado este libro una amiga muy querida. Estoy sorprendido por estos pájaros perdidos, de extrema belleza, entre el verso y el proverbio...

PÁJAROS PERDIDOS

1
Pájaros perdidos de verano vienen a mi ventana, cantan,
y se van volando.
Y hojas amarillas de otoño, que no saben cantar,
aletean y caen en ella, en un suspiro.

2
Vagabundillos del universo, tropel de seres pequeñitos,
¡dejad la huella de vuestros pies en mis palabras!

3
Para quien lo sabe amar, el mundo se quita su careta de
infinito. Se hace tan pequeño como una canción, como un
beso de lo eterno.

4
Las lágrimas de la tierra le tienen siempre en flor
su sonrisa.

5
El desierto terrible arde todo por el amor de una yerbecita;
y ella le dice que no con la cabeza, y se ríe, y se va
volando...

6
Si lloras por haber perdido el sol, las lágrimas no te dejarán
ver las estrellas.

7
En tu camino, agua bailarina, la arena te pordiosea
tu canción y tu fuga.
¿No quieres tú cargarte con la coja?

8
Tu cara anhelante persigue mis sueños como la lluvia por
la noche.

9
Una vez, soñamos los dos que no nos conocíamos. Y nos
conocíamos. Y nos despertamos a ver si era verdad que nos
amábamos.

10
Como el anochecer entre los árboles silenciosos, mi pena,
callándose, callándose, se va haciendo paz en mi corazón.

11
No sé qué dedos invisibles sacan de mi corazón, como una
brisa ociosa, la música de las ondas.

12
-Mar, ¿qué estás hablando?
-Una pregunta eterna.
-Tú, cielo, ¿qué respondes?
-El eterno silencio.

13
¡Oye, corazón mío, los suspiros del mundo, que está
queriendo amarte!

14
El misterio de la vida es tan grande como la sombra en
la noche. La ilusión de la sabiduría es como la niebla del
amanecer.

15
No te dejes tu amor sobre el precipicio.

16
Me he sentado, esta mañana, en mi balcón, para ver el
mundo. Y él, caminante, se detiene un punto, me saluda y
se va.

17
Menudos pensamientos míos, ¡con qué rumor de hojas
suspiráis vuestra alegría en mi imaginación!

18
Tú no ves lo que eres, sino su sombra.

19
¡Qué necios estos deseos míos, Señor, que están turbando
con sus gritos sus canciones! ¡Haz Tú que solo sepa yo
escuchar!

20
No soy yo quien escoge lo mejor, que ello me escoge a mí.

21
Si me está negado el amor, ¿por qué, entonces, amanece;
¿por qué susurra el viento del sur entre las hojas recién nacidas?
Si me está negado el amor, ¿por qué, entonces,
la medianoche entristece con nostálgico silencio a las estrellas?

22
Sé que esta vida, aunque no madure el amor, no está perdida del todo.

23
¡No sea yo tan cobarde, Señor, que quiera tu misericordia en mi triunfo,
sino tu mano apretada en mi fracaso!

Las llaves en casa

Ayer me dejé las llaves en casa.

No fue algo intencionado. Me habia levantado, y desayunado sin apenas ganas de más que leer el correo electrónico. Hice un poco de meditación, sin encontar el vacio de mi mente.

Y luego a yoga donde aunque no lo pareciera, mis rigidas lumbares volvieron a ceder un poco más. E hicimos la relajación, y mi cuerpo se ablandó y se abandonó, y mi mente tomó una ruta lateral, sin dejar de pensar, aunque más despacio.

Y tras charlar un ratito con mi profa, que es amiga, a casa corriendo. Tenia que comprar libros para regalar, para estudiar y para mí. Tenia que hacerlo deprisa, porque tenia tutoria de ingles con Pablo esa noche, y cientos de clases particulares, y ganas de ver a alguien, aunque no iba a verlo. Tenia que sacar de internet cien formulas de orgánica para nombrar con mis alumnos, pronunciar mis frases con acento british, y comer muy muy rápido.

Me vestí rápidamente, con la ropa de ayer, que fue un buen dia, y notando que hoy, al menos desde ayer, no era un dia para empezar nada. En mi interior se derrumbaba una ola, con una orgullosa cabeza de espuma.

Y salí a la calle, con una ruta en la cabeza, y las llaves en el escritorio, junto a mi jarrón...

Y me dí cuenta al cerrar la puerta. Llamé sin éxito a mi hermano, probé la puerta, y abandonada la esperanza de aprovechar todos los minutos de la mañana, salí a la calle...

El sol brillaba desmintiendo la fecha del calendario, completamente extraño a la umbria de mi cuarto, la suave penumbra de yoga,y la oscuridad de mi cabeza. Suficiente luz para deslumbrarte, cegarte y aún así ver cada hoja de cada arbol, cada destello en los cabellos y cada rincón del barrio. Y tomé la calle mas recta hasta el centro, no muy convencido de comprar ochenta libros, y sin ganas de empezar nada hoy.

Llegué a la plaza de Santo Domingo, hechando de menos la cámara de fotos. Por el camino me habia tropezado un par de azoteas curiosas, y descubierto dos edificios de fachadas tan nobles y cercanas que eran un tesoro que solo podrian ver y tocar a placer los vecinos de enfrente...

Y entonces ví el gran arbol de la plaza, el baobab de treinta y tantos metros, y me quedé allí de pie cinco minutos o siete, bloqueando el paso de una arcada, intentando meterme en la cabeza algo tan grande, hermoso y vibrante. Lo encuadré sin mi cámara, moví las palmeras y edificios unos metros a derecha e izquierda...

Y me puse a pensar en todas las cosas, en que este mismo pensamiento no seria posible sin haberme dejado las llaves en casa. Si al final encajarian todas las llaves en todas la cerraduras, si hay un nido para todos los pájaros que veia volar...
Luego una llamada que estaba deseando, planes que no encajan bien, que no apetecen... En la libreria no tenian ninguno de los libros, ninguno. Me volví a casa para que me abriera alguien, comí deprisa con las formulas de orgánica y a leer frases con acento británico entre bocado y bocado.

Y a correr con la bicicleta, y dar una clase y otra, y corregir los errores de profesores más titulados pero menos atentos, o con menos años de oficio.
Me siento bien enseñando, facilitando las cosas a mis alumnos, sintiendo mi pericia, como se sentiria un escultor al ver asomar la curva correcta de un brazo en el bloque de marmol.

Y tras corregir el tercer error de una profesora de instituto, me dí cuenta que el dia -yo- estaba mejor, que las cosas encajaban suavemente... Hice una llamada, dí la última clase, y fui a la libreria a buscar un libro para un regalo.
Si no lo encontraba, tendria que regalar mi libro. Y habia tomado la decisión cuando me tropecé con un amigo.

Un hombre elegante -viste a veces de colores claros, pero siempre con elegancia- y me hizo voluntaria y libremente un regalo, una promesa.

No me lo esperaba. La semana que viene hemos quedado. La semana que viene llegarán mis libros.

Anoche di mi clase de ingles, sin que importara lo que estudiase. Volví a casa y me acosté. Pese a todo se habian comenzado cosas. Hoy es otro dia.

Un dia en el que, como ayer, puede ocurrir cualquier cosa...

Paris, ahora un recuerdo

Antes que un recuerdo, fue un estupendo viaje, con queridos amigos.

Desde entonces la vida se ha acelerado, muchísimo.

Todos hemos cambiado, esas amistades se han resquebrajado, mejor dicho, parecen esas galletas maria que dejamos unos dias fuera de la caja. tienen buen aspecto, pero saben raro, y nadie desea comerselas...

Yo en particular he andado bastante desde entonces, y me veo cara de niño; casi, casi como al mirar fotos del instituto. Si quereis verlas, esas fotos novatas están como siempre en Flickr.

¿Cuando se hizo el viaje? En abril del 2005. Solo han pasado diez meses...

Formas en el humo

Cuando el ojo contempla la confusión, el azar, la mente busca en ella formas, patrones familiares.

Como cuando contemplas rostros en las nubes o un juego de sombras te atemorizaba en la infancia. Igual que del Caos primordial surgieron en la mitologia los primeros y toscos dioses, plasmamos nuestros deseos y nuestros miedos en aquello que carece de forma.

¿Conoceis el test de Roscharch? Se toma una hoja de cartulina, se vierte acuarela o tinta en ella, se dobla por la mitad, y al secarse tenemos un dibujo simétrico, azaroso, que sugiere a cada persona algo distinto ( a veces nada, para fustración de psicologos y pacientes) Si quereis hacer la prueba, en este enlace teneis unos cuantos. De todos modos no os obsesioneis, como decia Roscharch, el personaje del genial Alan Moore en "Watchmen", al final solo son manchas...

En nuestra vida cotidiana repetimos esta conducta muchas veces, y no solo en las nubes o las manchas de humedad. Proyectamos nuestras opiniones de las personas y las cosas sobre elllos. así, desgraciadamente, estos prejuidicios nos impiden descubrir a las personas que nos rodean, que nunca son como imaginamos, sino mucho más complejas...

Pero, ¿de donde ha surgido entre el caos de información del universo esta entrada? En Flickr he encontrado las fotos de BETESANDO, un fotógrafo estadounidense que ha creado imágenes increibles con humo y luz.

Ya me direis que veis en ellas...

Waterhouse

John William Waterhouse es mi pintor favorito.

Como en otras ocasiones explicaré que favorito no quiere decir el mejor, sino el que me gusta más.

Waterhouse es un pintor prerrafaelista, aunque de un caracter menos marcado que los fundadores del movimiento. Con ellos y con los pintores de la escuela realista (finales del siglo XIX) comparte la atracción por los temas históricos, fundamentalmente los medievales. Personajes de leyenda, de la literatura medieval y clásica, Ofelia, la Dama de Shalot, lamias, Circe y Ulises, santas y ninfas...

La pintura de Waterhouse es de una plasticidad y belleza extremas. La mujer es la protagonista y la ensoñación, la magia son posibles. Los detalles más nimios, plantas, gestos y objetos poseen un sentido oculto y cifrado...

Waterhouse fue un pintor muy popular, que solo gracias a la sorprendente belleza de sus composiciones ha logrado permanecer en la memoria de los que le encuentran, en una época en que la pintura realista está menos apreciada. Pero estoy seguro que algunos cuadros te sonarán.

Haz una revisión. Que los disfrutes, y hasta que sueñes...

Tao

Ultimamente veo el mundo como un océano, lleno de corrientes, mareas, vientos, olas.

Somos nadadores, o si quereis, pescadores en ese océano. Podemos luchar contra las corrientes, dar puñetazos contra las olas y las mareas. Podemos ignorar las mareas, e intentar que nuestros barcos nos lleven contra el viento, pero desperdiciaremos esfuerzo, sufriremos continuos problemas y contratiempos.

Un observador perspicaz -sabio- conocerá vientos y mareas, y haciendo uso de ellos, practicamente sin necesidad de remar logrará llegar a donde desee. Un nadador que sigue una corriente no se agotará nadando.

Este ejemplo me viene inspirado por el Tao.

El Tao seria, no el mar o las corrientes o los vientes, porque eso son cosas que podemos ver, que están en el mundo. Tampoco los nadadores, objetos conscientes movidos por vientos y tempestades.

¿Que es el Tao?

Es una pregunta imposible de responder. Es algo ajeno a nuestra experiencia, conceptos. Las palabras y el entendimiento no son competentes para responder con la verdad. Solo es posible realizar aproximaciones.

El Tao seria aquello de lo que han surgido el mar y las corrientes y los vientos, que estaba antes y sin ser ni el mar ni las corrientes ni los vientos, los contendria, y tambien las leyes que los gobiernan. Por desgracia, para un pez, describir algo ajeno al mar es impensable.

El Tao es el origen de las cosas y del mundo, pero no es el mundo. Como solo existe el mundo, el Tao, se encuentra fuera de la existencia. No es visible, audible, o palpable.
Podemos ver sus frutos que es todo lo que nos rodea, especialmente los ciclos grandes y pequeños; estaciones, mareas, destrucción y renovación.

El patrón o fuerza externa, incomprensible está fuera de nuestro alcance. Solo podemos intentar acercarnos, aproximarnos. Entonces, dice el sabio, seguiremos el flujo de la naturaleza, el orden de las cosas, y todo será más facil, sin necesidad de lucha o la angustia de los deseos.

El Tao Te King habla en simbolos del Tao, pero tambien de la moral y actitudes emparejados con éstte. De una busqueda de espacio interior, un retorno a la simplicidad, la naturaleza, la armonia.

Aquí teneis varias versiones del texto. Y para ilustrar lo dicho, dos poemas del libro y una leyenda.

I

El Tao que puede ser expresado

no es el verdadero Tao.

El nombre que se le puede dar

no es su verdadero nombre.

Sin nombre es el principio del universo;

y con nombre, es la madre de todas las cosas.

Desde el no-ser comprendemos su esencia;

y desde el ser, sólo vemos su apariencia.

Ambas cosas, ser y no-ser, tienen el mismo

origen, aunque distinto nombre.

Su identidad es el misterio.

Y en este misterio

se halla la puerta de toda maravilla.

XI

Treinta radios convergen en el centro

de una rueda,

pero es su vacío

lo que hace útil al carro.

Se moldea la arcilla para hacer la vasija,

pero de su vacío

depende el uso de la vasija.

Se abren puertas y ventanas

en los muros de una casa,

y es el vacío

lo que permite habitarla.

En el ser centramos nuestro interés,

pero del no-ser depende la utilidad.

Esta leyenda explica como en el gran esquema de las cosas, no debemos fijarnos en cada hecho, detalle, sino en el flujo de las cosas.

El caballo de un campesino se escapó. Ante la conmiseración de su vecino, el campesino le dijo: "¿Quién sabe si es bueno o malo?". Y tuvo razón, porque al día siguiente el caballo regresó acompañado de caballos salvajes con los cuales había trabado amistad. El vecino reapareció, esta vez para felicitarlo por el regalo caído del cielo, pero el campesino repitió: "¿Quién sabe si es bueno o malo?". Y otra vez tuvo razón porque al día siguiente su hijo trató de montar uno de los caballos salvajes y se cayó, rompiéndose una pierna. El vecino volvió a mostrar su pesar, y recibió nuevamente la anterior pregunta:"¿Quién sabe si es bueno o malo?". Y el campesino tuvo razón una cuarta vez, porque al día siguiente aparecieron unos soldados para reclutar al hijo, pero lo eximieron por encontrarse herido.

En la armonía está el bien, un absoluto por sobre las relatividades de unas morales u otras...

Amor, canciones de amor

Cuando vuelve el amor  (la cabra mecánica)


Y cuando vuelve el amor
que tantas veces se ha ido
regresa
cada vez más delgado
y con cara de vicio,
tocado, me tiene algo preocupado,
se me mete en líos,
me huele a Zotal,
pero aun así bienvenido,
lo quiero como a un hijo, lalalalai.

Y cuando vuelve el amor
vuelvo a afeitarme a diario
no guardo ropa sucia en el armario
cocino para dos
hago limpieza general en la cocina
me sale mejor el arroz
hasta yo huelo mejor
y aprendo un par de trucos nuevos
para hacer el amor.

Cuando vuelve el amor
como por encanto
todo el mundo parece
más guapo y mejor
y es más difícil distinguir
al enemigo
y que no venga
y que no vuelva
y que no venga
a comerte el corazón
y que no,
y que no venga
y que no vuelva
y que no venga
a comerte el corazón
tómalo, tuyo es, mío no.

Para mi frío eres incendio,
pa mi sequía, gota fría,
maremoto, pa mi calma chicha,
pa mi locura, lobotomía,
cuando cada día se hace nochevieja,
cada noche es la última,
cada mañana la primera,
bajo cero en plena primavera.

Cuando vuelve el amor
como por encanto
todo el mundo parece
más guapo y mejor
y es más difícil distinguir
al enemigo
y que no venga
y que no vuelva
y que no venga
a comerte el corazón
y que no,
y que no venga
y que no vuelva
y que no venga
a comerte el corazón
tómalo, tuyo es, mío no.

ángel de la guarda,
dulce compañía,
no me dejes solo,
ni de noche ni de día.




Un agujero en el cielo   (Esclarecidos)


Nunca vuelvas a pensar que lo nuestro
no tiene solución,
porque vamos a excavar un agujero
en el cielo.

Porque vamos a trepar tierra adentro,
vamos a luchar hasta caer muertos,
y al final en la habitación
sólo se escuchará el eco
de un jadeo.

Y un suave perfume que sólo tú y yo
sabremos apreciar.
Nunca vuelvas a pensar...



La estación de los amores    (Franco Battiato)

        
La estaciòn de los amores,viene y va, 
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad. 

Si pienso en como he malgastado yo mi tiempo, 
que no volverà, no regreserà, màs. 

La estaciòn de los amores, viene y va, 
y llegarà sin avisar, ya veràs, te sorprenderà. 

Tuvimos tantas occasiones, perdìendolas. 
No las llores màs, no las llores hoy, màs. 

Le queda un nuevo entusiasmo, por latir, al corazòn. 

Queda otra posibilidad de conocerse. 

Los horizontes perdidos no regresan jamàs. 

La estaciòn de los amores, 
volverà con el temor y las apuestas, 
y esta vez cuanto durarà. 

Si pienso en cuanto he malgastado yo mi tiempo, 
que no volverà, no regresarà, màs. 

Tuvimos tantas ocasiones, perdìendolas. 
No las llores màs, no las llores hoy, màs. 

La estaciòn de los amores, viene y va, 
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad. 

Si pienso como he malgastado yo mi tiempo, 
que no volverà, no regresarà, màs.

El origen del Tao Te King

A los setenta años, ya achacoso,
sintió el maestro un ansia de paz.
Moría la bondad en el pais
y se iba haciendo fuerte la maldad.
Se abrochó lo zapatos.

Empaquetó las cosas necesarias.
Pocas. Pero algo había que llevar.
La pipa en que fumaba cada noche.
El libro que leia a todas horas.
Algo de pan blanco.

Gozó mirando el valle, y lo olvidó
cuando la senda comenzó a ascender.
Rumiaba el buey, alegre, hierba fresca
mientras llevaba al viejo.
Pues iba muy deprisa para él.

Caminó cuatro dias entre peñas
hasta que un aduanero lo paró.
"¿Alguna cosa de valor?" "Ninguna".
"Es un maestro", dijo el joven guia
del buey. Y el aduanero comprendió.

Y el hombre, en un impulso afectuoso,
aún preguntó: "¿Qué ha llegado a saber?"
Y el muchacho explicó: "Que el agua blanda
hasta la piedra acaba por vencer.
Lo duro pierde."

Aprovechando aquel atardecer,
tiro el guia del buey, siguiendo viaje.
Ya se perdían tras un pino negro
cuando los alcanzó el buen aduanero.
Les gritaba: "¡Esperadme!"

"Dime otra vez eso del agua, anciano"
Se detuvo el maestro: "¿Te interesa?"
"Soy sólo un aduanero", dijo el hombre,
"pero quiero saber quien vencerá.
Si tú lo sabes, dímelo.

¡Escríbemelo! ¡Díctalo a este niño!
No lo reserves sólo para ti.
En casa te daré tinta y papel.
Y también de cenar. Yo vivo allí.
¿Aceptas mi propuesta?"

Examinó el anciano al aduanero:
chaqueta remendada, sin zapatos,
viejo antes de llegar a la vejez.
No era precisamente un triunfador.
Murmuró: "¿Tu también?".

Había vivido demasiado para
no aceptar tan amable invitación.
"Quien pregunta, merece una respuesta.
Parémonos aquí", dijo en voz alta.
"Hace ya frio", el guia le apoyó.

Echo pie a tierra el sabio de su buey.
Escribieron durante siete dias
alimentados por el aduanero,
quien maldecia ahora en voz muy baja
a los contrabandistas.

Una mañana, al fin, ochenta y una
sentencias dio el muchacho al aduanero.
Y, agradeciéndole un pequeño don,
se perdieron detrás del pino negro.
No es fácil encontrar tanta atención.

No celebremos, pues, tan sólo al sabio
cuyo nombre en el libro resplandece.
Al sabio hay que arrancarle su saber.
Al aduanero que se lo pidió
demos gracias también.
Libro:
Bertolt Brecht: Poemas y canciones

¡Mi bici!!!

¡Por fin!

Me faltaba para estar completo, os lo juro. Como puede ser tan importante un puñado de aluminio, acero y goma, me es un misterio, pero el universo es así, misterioso.

Esta mañana tenia un montón de reencuentros.

El yoga, que ha sido una gozada. Me ha sentado genial, y me ha alegrado muchísimo reencontrarme con la clase, y en especial con mi profe, que es un sol, radiante.

La compra, que ya tocaba, alimentarse de los ladrillos no es una opción realmente válida, aunque mucha gente lo vea como el futuro de esta región.

El gimnasio. Estoy muy delgado, no se cuanto, pero voy a intentar corregirlo con dos elementos aprentemente contradictorios, comer todo lo que pueda, y hacer ejercicio...
Estoy bastante bajo de fuerzas. Me he entrenado bien, con poco peso. No puedo correr aún por mi lesión, me duele si lo intento. Pero he decidido hacer una tentativa cautelosa con las bicis estáticas. Estaban poniendo en la pantalla gigante un video de Gorillaz, y me he animado. Ha ido bien, no me ha dolido nada, algo bajo de fuerzas aun... Y entonces me he acordado de mi bici.

Y he ido a recogerla...

Y me he vuelto a deslizar sin esfuerzo por los parques, he sorteado el tráfico, que es siempre adrenalítico, y esa sensación de libertad, ligereza, de no estar atado a la tierra, me ha borrado cualquier mal sabor de boca que pudiera tener.

Me resulta dificil transmitir, a mí que casi nunca me faltan las palabras, esa alegria. Intento no apegarme a los objetos, no soy caprichoso, pero le tengo cariño. Mientras corria calle abajo pensaba en inflar las llantas un pelín, aceitar la cadena, apañar con alambre y cinta la manilla del freno delantero, ajustar todas las tuercas allen, limpiar esa mancha de óxido...

Han sido casi tres semanas de separación, y encerrado en casa, menudo cambio.

Ahora puedo volver a moverme con libertad, visitar a esa gente que me importa tanto, vagar por ahí mis mañanas libres buscando una foto, o un banco para leer.

Es mi amiga, mi colega, joder. Ya sabeis de otros equipos famosos.

Arturo y Excalibur, Starsky y Hush, Michael Knigth y Kit, el Gordo y el Flaco, mi bici y yo...

Chuck Norris, el hombre y sus hechos

El otro dia regresé al trabajo, despues de unas semanas de baja.
Afortunadamente fue un dia muy tranquilo, y el turno fue pasandosuavemente.
A que fuera una tarde agradable ayudó el correo. Cientos de correos chorras se habian ido acumulando en mi bandeja de entrada, e irlos leyendo me ocupó casi dos horas.

De todos, el mejor era uno con "hechos reales" acerca de Chuck Norris. Me partí de la risa durante unos quince minutos, y tuve que compartir los mejores con la peña. No me reia tanto desde hacia semanas, y me sentó de maravilla.

Aquí teneis una selección de los más importantes...

Las lágrimas de Chuck Norris curan el cáncer. Es una pena que él no haya llorado nunca.

La principal exportación de Chuck Norris es el dolor.

Cuando Bruce Banner se cabrea, se transforma en Hulk. Cuando Hulk se
cabrea, se transforma en Chuck Norris.

Si puedes ver a Chuck Norris, él puede verte. Si no puedes ver a Chuck Norris, puede que estés a sólo unos segundos de la muerte.

Chuck Norris construyó una máquina del tiempo y viajó al pasado para evitar el asesinato de JFK.Cuando Oswald disparó, Chuck detuvo las tres balas con su barba, desviándolas.La cabeza de JFK estalló de la impresión.

Chuck Norris no caza, porque la palabra caza implica la probabilidad de fracasar. Chuck Norris sale a matar.

Chuck Norris ha contado hasta el infinito... dos veces.

Cuando el Hombre del Saco se va a dormir cada noche, mira en su armario para ver si está Chuck Norris.

Chuck Norris se comió una vez 3 filetes de 2 kilos en una hora. Pasó los primeros 45 minutos follando con su camarera.

Una señal de aparcamiento para minusválidos no significa que ese sitio esté reservado para minusválidos.En realidad, es una advertencia de que el sitio pertenece a Chuck Norris, y que te quedarás minusválido si aparcas ahí.

El camino más rápido para llegar al corazón de un hombre es el puño de Chuck Norris.

Si Chuck Norris llega tarde, más le vale al tiempo ir más despacio.

El único niño que ha podido sobrevivir a una patada giratoria de Chuck Norris fue Gary Coleman (el negrito de Arnold).
No ha crecido desde entonces.

Chuck Norris no lee libros.
Los mira fijamente hasta que consigue la información que quiere.

Mientras rodaba Walker: Texas Ranger, Chuck Norris resucitó a un corderito, que había nacido muerto, frotando prolongadamente su barba contra la criatura.
Poco después de que el animal volviera a la vida, Chuck Norris le dio una patada giratoria delante de todo el mundo, rompiéndole el cuello, para recordar a la multitud que lo que Chuck nos da, Chuck nos lo quita.

Chuck Norris se comió una vez una tarta entera antes de que sus amigos pudieran decirle que había una bailarina dentro.

Chuck Norris apostó una vez contra la NASA a que podía sobrevivir a una entrada en la atmósfera desde el espacio sin traje protector.
El 19 de julio de 1999, un Chuck Norris desnudo reentró en la atmósfera terrestre recorriendo 14 estados y alcanzando una temperatura de 3.000 grados. La NASA, avergonzada, publicó que había sido un meteorito, y le sigue debiendo una cerveza.

Chuck Norris propinó una patada giratoria tan fuerte a un hombre que su pie superó la velocidad de la luz, volvió atrás en el tiempo y mató a Amelia Earhart mientras volaba sobre el Oceáno Pacífico.

La Gran Muralla China fue creada originariamente para mantener alejado a Chuck Norris. Fracasó miserablemente.

No hay teoría de la evolución, solo una lista de criaturas a las que Chuck Norris permite vivir.

Chuck Norris tiene dos velocidades: Caminar y Matar.

Chuck Norris perdió la virginidad antes que su padre.

En un salón corriente hay unos 1242 objetos que Chuck Norris podría usar para matarte, incluido al mismo salón.

Chuck Norris divide entre cero.

Volviendo a la carretera...

Cuando llevas mucho tiempo fuera del camino, y ocupas tu tiempo mirando a otros viajeros luchar y caer, o permanecer en pie, pese a las dificultades y la fatiga, solo tienes dos opciones válidas.

Perdón, solo tienes una opción válida.

Volver al camino. Cojer tu bicicleta, tu avión a reacción, tu burro o simplemente tus sandalias, y echar a andar.

La vida es como una bicicleta, que solo te mantiene en equilibrio mientras pedaleas. En cuanto te detienes, te caes.

Yo me he caido, he estado así unas semanas, pero ¡que diablos!
Las mareas no se detienen, suben y bajan, y con la última marea alta me he agarrado a las olas y aquí me teneis, algo lastimado pero dispuesto a continuar.

Es bueno, imprescindible tener compañeros de viaje, gente que tienes cerca, que te entiende y te apoya. Afortunadamente, tengo amigos cerca, viejos y nuevos, para empujarme y ayudarme a no extraviar el camino.

No dejeis que me aleje de vosotros, tiendo a hacerme el solitario, pero no es cierto...

Solea

Es belleza, plasticidad pura.

Paseando por Flickr encontré casualmente a Solea. Por la belleza de sus fotos y el número de sus admiradores, era solo cuestión de tiempo.

En Flickr hay artistas excelentes, fotos tan hermosas que pueden hacerte llorar. Pero encontrar a una artista que lo consiga con tanta facilidad, y que además se use a sí misma como modelo en composiciones naturales pero ajustadas al milímetro, es increible.

Solea es española, se llama Carmen Gonzalez, pero su talento no conoce fronteras, solo geografia. Es una mujer joven y hermosa, esto último en parte por un físico bello, pero tambien por la elegancia, consciencia y conocimiento de la belleza que posee...

De sus paisajes no hablaré, son más intensos, perfectos y evocadores que lo que podemos encontrar en el mundo que conocemos.

No perdais el tiempo y llenaos de belleza...

Como ser un buen escritor

tienes que follarte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.

sólo toma más cerveza más y más cerveza.

Ve al hipódromo por lo menos una vez
a la semana

y gana
si es posible.

aprender a ganar es difícil,
cualquier idiota puede ser un buen perdedor.

y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.

no te exijas.
duerme hasta el mediodía.

evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.

acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).

y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.

un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.

quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición

toda esa basura.

quédate con la cerveza

la cerveza es continua sangre.

una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa
dale duro.

haz de eso una pelea de peso pesado.

haz como el toro en la primer embestida.

y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

entonces no estás listo

toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.


Charles Bukowsky

Esclarecidos

De vez en cuando los nombro. Con más frecuencia los escucho. El Dragon Negro sigue en los escritorios de todos mis ordenadores, y en los momentos más oscuros y silenciosos suelo urgar, pinchar el archivo para escuchar esos cripticos y hermosos segundos. Es un diamante negro, brillante pero dificil de ver...

Las personas hablamos con nuestras referencias. Cojemos trozos de las cosas que conocemos, amamos, dan vueltas en nuestra cabeza. Con esos trozos, como secuestradores recortando palabras para una carta de rescate, confeccionamos el collage de nuestras frases, nuestros pensamientos, nuestras vidas.

Unos usan frases de moda, otros obedientemente repiten las frases que les dictan sus líderes, o los medios de comunicación.

Conozco a una persona que hablaba como las canciones de Sabina, hallá en los tiempo del instituto. Otros aullan los slogans de la tele, o del cómico en alza.

Lo mio es complicado. En mi cabeza flotan como icebergs bloques de cosas e ideas. Escritores, las canciones de mis grupos, o las ideas que tengo de las canciones de mis grupos. Novelas, películas o comics que quizas has visto o quizas no. Tambien la caida del imperio romano y la formación de Europa, pensamientos nuevos o viejos, aún no descompuestos. Ideas ajenas que me han impresionado, frases sorprendentes, esa foto que ví en Flickr ayer. Yo mismo y como creo que soy yo mismo.

Cuando hablo esos icebergs se agitan, chocan y se dirigen lenta e irremediablemente al canal del que salen mis palabras. Y en medio de una conversación se me ocurre una frase que solo tiene sentido si conoces el iceberg, pero que demonios, compartirlo puede requerir otra conversación distinta.

Así que voy simplificando, buscando con palabras revelar el corazón de los icebergs, hacerlos trasparentes, derretirlos en ocasiones. Es dificil, a veces una pena, como convertir a Marilyn en el cuadro de Warhol. La mayoria de veces se produce el milagro de la comunicación, y es estupendo.

Mis referencias van cambiando. Mis mundos como diria Julio Cortazar van cambiando cada dia, igual que los tuyos, querido lector. Entre la tardia adolescencia y el furioso principio de la edad adulta, era fan total de Bukowsky. Su lectura era fundamental. Ahora no, pero no sé si es porque no me importa o porque lo he leido tanto que podria extraerse la mayoria de su obra de mi memoria casi sin esfuerzo. Quizas el iceberg Bukowsky se ha fundido y a pasado a formar parte de las silenciosas aguas de mi mente, de mí.

Otros icebers han corrido similar suerte. Quizas todas esas horas de televisión en la infancia, o las obras completas de los Cinco, han sido olvidados y condenados, o forman parte callada y sustancial de mi persona.

El mismo Will Shakespeare, El Último de la fila, Tolkien, las pelis de miedo, Son Goku, Azorín y otros más se han perdido... Ya no me vienen a la cabeza como antaño. En el mejor de los casos, como antiguas referencias culturales, me merecen respeto, como viejos familiares, bisabuelos que no conociste jamás...

Pero otros han aguantado tantos años, y los siguen haciendo. Las pelis involuntariamente malas -como Mensajero del Futuro-, Battiato, Shazam y los superheroes de los 40, Dunsany, Miyazaki, la caida del imperio romano y de todas las obras del hombre, Debussy, y tambien Esclarecidos.

Que resistan el paso del tiempo, atrayendo y atascando mis pensamientos en primera fila, o pasen a un lugar más silencioso, solo el tiempo lo dirá.

¿Has escuchado a Esclarecidos?